«...мне 11 или 12 лет. Мы в каком-то санатории на Черном море. Мама с младшей сестрой уже спят, а я спряталась в туалете, где подслеповато светит лампочка Ильича – потому что еще днем заприметила там какую-то книжку. Без обложки. Небольшую такую – мне на несколько часов. С раннего детства была у меня привычка – читать все, что плохо лежит.
Ну так вот, книжка оказалась не просто страшной, а очень-очень-очень (с учетом моего богатого воображения) страшной. Прочитала я ее, конечно, как раз за ночь, но не потому, что оторваться не могла (этого как раз хотелось больше всего), а потому что из туалета, где есть хоть какое-то освещение, страшно было выходить в темный коридор и топать целых три метра до спальной комнаты – их мрака южной ночи таращились неведомые монстры, тянулись щупальца и казенный номер "стандарт" был полон странных звуков, шепотов и движения...
В детстве я так и не узнала, что ж это за книжка такая была – узнала много позже, когда уже сама была дважды мамой и в редкие минуты декретной тишины добралась до "Тумана" нежно любимого мной Стивена Кинга. Батюшки! Да вот же оно, детство золотое! Перечитывать не стала – мало ли какие триггеры бы откликнулись. Взяла "Оно"». Наталья, 43 года.